« Wenn du bei Nacht den Himmel anschaust, wird es dir, weil ich auf einem von ihnen wohne, weil ich auf einem von ihnen lache, so sein, als lachten alle Sterne. Du wirst Sterne haben, die lachen können! »
— der kleine Prinz, in Der kleine Prinz

📖 Zusammenfassung

⭐ Ein letzter Abschied: Der kleine Prinz kehrt zu seinem Stern zurück.

Hier ist der Abschied, die Auflösung, und einer der Gipfel der Literatur der Trauer. Diese beiden letzten Kapitel, in denen der kleine Prinz die Erde verlässt, um seinen Planeten und seine Rose wiederzugewinnen, sind kein bloßer Epilog: Sie sind die Auflösung all dessen, was vorangeht, die Verwandlung des Todes in Treue und die Eröffnung, ganz am Ende, einer dem Leser offen gelassenen Beunruhigung. Saint-Exupéry, der mitten im Krieg schrieb, fern seiner Heimat, hat, man spürt es, etwas von seiner eigenen Besinnung auf das Verschwinden hineingelegt — er, der im folgenden Jahr im Flug über dem Mittelmeer verschwinden wird, wie aufgesogen von dem Himmel, von dem sein Buch spricht.

Das sechsundzwanzigste Kapitel öffnet sich beim Brunnen, ein Jahr, auf den Tag genau, nach dem Sturz des kleinen Prinzen auf die Erde. Der Flieger, der sein Flugzeug repariert hat, findet das Kind auf einer alten Mauer sitzend, im Gespräch mit jemandem, den man zuerst nicht sieht. Es ist die gelbe Schlange 🐍, jene, „die einen in dreißig Sekunden hinrichtet“. Der Flieger begreift mit einem Beklemmen des Herzens, was sich vorbereitet: Der kleine Prinz hat ein Rendezvous mit dem Tod. Das Kind ist ernst, fast feierlich. Es weiß, dass es diese Nacht „heimkehren“ wird und dass der Weg der Rückkehr durch den Biss der Schlange führt. Der am ersten Tag der Wüste geschlossene Pakt wird nun eingelöst.

Die ganze herzzerreißende Schönheit dieses Kapitels liegt in der Weise, wie der kleine Prinz seinen eigenen Tod zähmt und den tröstet, der zurückbleibt. Denn nun ist es der Flieger, der Angst hat, der leidet, der zurückhalten möchte. Und es ist das Kind, das beruhigt, mit einer Zärtlichkeit von erschütternder Reife. Es erklärt, dass sein Körper zu schwer sei für die lange Reise: „Es wird sein wie eine alte Rinde, die man zurücklässt. Sie sind nicht traurig, die alten Rinden …“ Der Tod ist so nur eine Entäußerung, das Ablegen einer unnütz gewordenen Hülle; was wesentlich ist — unsichtbar, wie der Fuchs lehrte —, stirbt nicht. Dann kommt das kostbarste Geschenk, das der Sterne ⭐. Der kleine Prinz kann dem Flieger nicht zeigen, welcher der Sterne der seine ist, so klein und fern ist sein Planet; doch so ist es besser. Da er einen von ihnen bewohnen, da er auf einem von ihnen lachen wird, wird es für den Flieger sein, als lachten alle Sterne. „Du wirst Sterne haben, die lachen können!“ Die Trauer verwandelt sich hier in eine verteilte Gegenwart: Der Abwesende ist nirgends mehr, sondern überall; er ist nicht mehr zu sehen, doch der ganze Himmel trägt ihn. Es ist einer der schönsten Tröstungen, die die Literatur ersonnen hat — eine Weise zu sagen, dass die, die wir geliebt und verloren haben, nicht verschwinden, sondern sich in die Schönheit der Welt auflösen, die sie uns ins Gedächtnis ruft.

Lachen und Tränen mischen sich 💧, untrennbar: Es ist das Eigene der liebenden Trauer, jene traurige Freude, jene schwermütige Sanftheit, in der die Erinnerung ebenso zum Lächeln wie zum Weinen bringt. Der kleine Prinz warnt den Flieger übrigens, in jener Nacht nicht zu kommen: Er werde aussehen, als hätte er Schmerzen, ein wenig, als stürbe er, und er wolle nicht, dass sein Freund das sehe. Letzte Zartheit: den anderen vor dem Schauspiel des eigenen Leidens zu schützen.

Dann kommt die Szene des Todes, von absoluter Zurückhaltung. Der kleine Prinz lässt sich neben die Schlange gleiten. „Es gab einen gelben Blitz nahe seinem Knöchel. Er blieb einen Augenblick reglos. Er schrie nicht. Er fiel sacht, wie ein Baum fällt. Es machte nicht einmal einen Laut, des Sandes wegen.“ Nichts weiter. Saint-Exupéry verweigert jedes Pathos, jedes Schauspiel. Der Tod tritt ein im Schweigen des Sandes, mit der Sanftheit eines fallenden Baumes — ein pflanzliches, friedliches, fast natürliches Bild. Der Körper des kleinen Prinzen ist am Morgen verschwunden: Nichts bleibt, was die Vermutung der Rückkehr zum Stern offenlässt statt der des rohen Todes. Die Mehrdeutigkeit ist gewollt und heilig: Der Leser ist frei zu glauben, dass das Kind gestorben oder dass es heimgekehrt ist.

Das siebenundzwanzigste und letzte Kapitel ist der Epilog, sechs Jahre später geschrieben. Die Zeit ist vergangen; der Flieger hat sich getröstet — „ein wenig“. Nachts hört er gern die Sterne: „Es ist wie fünfhundert Millionen Schellen.“ Doch eine Beunruhigung nagt an ihm, und er vertraut sie dem Leser mit einem Ernst an, der mit Humor gemischt ist. Er hatte für das Schaf einen Maulkorb gezeichnet, aber er hatte vergessen, den Riemen hinzuzufügen: Der kleine Prinz wird das Schaf also niemals haben anbinden können. Hat das Schaf 🐑 die Rose 🌹 gefressen, ja oder nein? Von dieser winzigen Frage hängt für den Flieger die Farbe des ganzen Weltalls ab. „Schaut den Himmel an. Fragt euch: Hat das Schaf die Blume gefressen, ja oder nein? Und ihr werdet sehen, wie sich alles verwandelt … Und keine große Person wird jemals begreifen, dass das eine so große Bedeutung hat!“ Das Wesentliche ist wieder einmal unsichtbar und nichtig in den Augen der großen Leute. Das Buch schließt sich über einer Zeichnung — der Landschaft der Wüste, wo der kleine Prinz erschien und dann verschwand — „der schönsten und traurigsten Landschaft der Welt“. Und über einer inständigen Bitte an den Leser: Sollte er je dort vorüberkommen, in der Wüste, und käme ein lachendes Kind mit goldenen Haaren zu ihm, das nicht auf Fragen antwortet, so möge er es nicht traurig lassen und rasch schreiben: „Er ist zurückgekehrt.“

So endet dieses Buch, das unter dem Schein eines Kindermärchens eine der tiefsten Besinnungen über Liebe, Verlust und Treue ist. Der kleine Prinz verlässt uns, wie er gekommen war — durch den Himmel, im Schweigen der Wüste. Doch er lässt uns eine Weise, die Sterne zu betrachten, ein Geheimnis über das, was zählt, und die nunmehr uns gehörende Pflicht, dafür einzustehen. Denn wir sind nun, an unserer Stelle, verantwortlich für das, was wir uns durch das Lesen vertraut gemacht haben.

💭 Reflexion & Diskussion

1. Der kleine Prinz tröstet den Flieger, indem er seinen Tod als das Ablegen einer „alten Rinde“ darstellt. Inwiefern verwandeln dieses Bild und die Umkehrung der Rollen — der Sterbende beruhigt den Lebenden — unsere gewohnte Vorstellung vom Tod?

1. „Du wirst Sterne haben, die lachen können.“ Wie verwandelt Saint-Exupéry die Abwesenheit in eine verteilte Gegenwart? Scheint Ihnen diese Weise, die Trauer zu leben — der Geliebte überall in der Welt geworden —, tröstlich oder trügerisch?

1. Der Tod des kleinen Prinzen wird mit äußerster Zurückhaltung beschrieben: „Er fiel sacht, wie ein Baum fällt.“ Warum macht dieser Verzicht auf das Pathos die Szene erschütternder? Was sagt diese Wahl über Saint-Exupérys Verhältnis zum Tragischen?

1. Das Buch lässt die Frage, ob das Kind gestorben oder „heimgekehrt“ ist, bewusst offen. Warum ist diese Mehrdeutigkeit einer klaren Antwort vorzuziehen? Was ermöglicht sie dem Leser?

1. Das ganze Ende ruht auf einer nichtigen Frage — hat das Schaf die Rose gefressen? —, von der doch „die Farbe des Weltalls“ abhängt. Inwiefern fasst dieser Widerspruch die Lehre des Buches über das Wesentliche und über den Blick der „großen Leute“ zusammen?

1. Der Autor macht den Leser zum Hüter des Geheimnisses und macht ihn seinerseits „verantwortlich“. Was empfinden Sie angesichts dieser letzten Bitte? Inwiefern ist die Lektüre selbst hier ein Vertrautmachen?

📚 Weiterführendes

Antoine de Saint-Exupéry, Brief an eine Geisel und Flug nach Arras — In denselben Jahren wie Der kleine Prinz geschrieben, sprechen diese Texte vom Exil, von der Brüderlichkeit und vom Opfer unter der Besatzung. Sie erhellen den geheimen Ernst des Abschieds und das Verhältnis des Autors zum Tod, der 1944 im Flug verschwinden wird.

Roland Barthes, Tagebuch der Trauer — Die von Barthes nach dem Tod seiner Mutter geschriebenen Fragmente: eine nackte, verhaltene und herzzerreißende Besinnung auf die Abwesenheit und darauf, wie die Welt fortdauert. Ein zeitgenössischer Begleiter zum Ende des Kleinen Prinzen.

Vladimir Jankélévitch, Der Tod — Die große philosophische Summe über den Tod, über das „Nicht-mehr-Sein“ und über das, was vom Geliebten bleibt. Ein Denkrahmen, um zu vertiefen, wie das Buch das Verschwinden zähmt.

Paul Éluard, „Der Tod die Liebe das Leben“ und die Dichtung der Gegenwart-Abwesenheit — Für die Weise, wie die Dichtung den Verlust durch Bild und Licht in Gegenwart verwandelt. Ein lyrischer Anklang an die lachenden Sterne.

🔊 Audio

▶️ Kapitel 8 anhören — Natif

Lerntipp: Hören Sie die Todesszene mehrmals. Die kurzen, schmucklosen Sätze tragen die ganze Emotion — im Deutschen wie im Französischen entsteht die Ergriffenheit hier gerade aus der Kargheit.

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Sie haben Der kleine Prinz auf der Stufe Natif abgeschlossen. Legen Sie diesen Führer beiseite, nehmen Sie das Buch und lesen Sie es, wie es geschrieben wurde. Sie sind bereit. 📖